Lângă mare, cântece line de moarte,
În amurgul cu închisele-i pleoape;
Și apoi, nu mai știu… Tam-tam-uri, cuvinte.

Plâns de dans nevoind să se termine,
Dorință înduioșătoare de-adolescent stingher,
Care-n finală de barcarolă se stinge.

Mai știe, mai știe Amintirea
De luna vagă din luna trandafirilor?
Nimic n-a rămas din tot ce ne mângâie.

Oare spre a dormi, oare spre a muri
Pe genunchii mei iți pui capul
Cu tristețea nebunelor sale roze?

Umbra coboară, luna se duce să moară.
În dulci nimicuri viața-i bogată,
Pentru ochi lacrimi, pentru flori – rouă.

Da, a trăi e dulce aproape la fel cu-a dormi…
Otrăvuri călduțe luate-n doze infime
Și, cu fermecătoare simboluri, poemele.

O, trecut! de ce-a trebuit să mori?
O, prezent! la ce bun mohorâtele ore,
În serios îți iei rolul, bufonule!

Anul era timpul amintirilor,
Luna era luna trandafirilor,
Inimile – ale celor mângâiați de neant.

Dar, devreme, târziu s-o sfârși și asta –
Atât de vechiul sfârșit a tot și a toate –
Și nu-i nici prea trist, nu-i nici prea hazliu.

Oasele s-or gălbeni mai întâi, apoi s-or înverzi
În frigul mucegăit al beznelor ferecate,
– Sfârșit de fapte, sfârșit de parabole.

Restul nu merită nici doi bani.
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-traducere de Catalina Franco-
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L’année était du temps des souvenirs,
Le mois était de la lune des roses,
Les cœurs étaient de ceux qu’un rien console.

Près de la mer, des chants doux à mourir,
Dans le crépuscule aux paupières closes ;
Et puis, que sais-je ? Tambourins, paroles.

Cris de danse qui ne devaient finir,
Touchant désir adolescent qui n’ose
Et meurt en finale de barcarolle.

— T’en souvient-il, souvient-il, Souvenir ?
Au mois vague de la lune des roses.
Mais rien n’est resté de ce qui console.

Est-ce pour dormir, est-ce pour mourir
Que sur mes genoux ta tête repose
Avec la langueur de ses roses folles ?

L’ombre descend, la lune va mûrir.
La vie est riche de si douces choses,
Pleurs pour les yeux, rosée pour les corolles.

Oui, vivre est presque aussi doux que dormir…
Poisons tièdes pris à petites doses
Et poèmes pleins de charmants symboles.

Ô passé ! pourquoi fallut-il mourir ?
Ô présent ! pourquoi ces heures moroses,
Bouffon qui prends au sérieux ton rôle !

— L’année était du temps des souvenirs,
Le mois était de la lune des roses,
Les cœurs étaient de ceux qu’un rien console.

Mais tôt ou tard cela devait finir
De la très vieille fin de toutes choses
Et ce n’est ni triste, vraiment, ni drôle.

Des os vont jaunir d’abord, puis verdir
Dans le froid moisi des ténèbres closes,
— Fin des actes et fin des paraboles.
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-fotografia mea-

 

Era spre descreșterea primei din șapte zile; chiar cel mai sărman
Avea în noapte momentul lui pe care-l chema străjerul de aur;
Căci rugăciunea vârstei acesteia era limpede, și era
Nesfârșit mai dulce și mai frumoasă ca tine, copile,
Cu chipul său intens înălțat în aburii Orientului.
Toți acești înțelepți din jur ce n-au văzut nicicând Soarele!
O, copile al meu! plângi! Copile al meu!
Căci, într-o noapte, omul rugându-se, nu-și mai cunoscu glasul,
Și i se părea că acolo era o străină,
Că o femeie pe care n-o cunoștea venise
S-aducă vestminte pentru o moartă ființă.
Atunci omul strigat-a: Ieguaodah, Iegueodah!
Spre Iehova de dinainte de Yaser; dar frumoasa cale senină
Nu se deschise, strigătul la munte nu ajungea,
Nimic n-apăru Orientului: Epoca de Aur nu mai era.
Era așadar în seara primei din cele șapte zile;

– Și trăim în ziua a cincea, o, soră a mea,
Cea de care se-ocupă Apocalipsa, ziua Conjuncției.
Ziua a șasea se apropie!
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-traducere de Catalina Franco-
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Dimanche, 14 Mars 1915

C’était vers le déclin du premier des sept jours ; et le plus pauvre
Avait son moment de la nuit qu’il appelait le veilleur d’or ;
Car la prière de cet âge était visible, et elle était
Plus profondément douce et belle que toi, enfant,
Avec son grand visage d’or levé dans les vapeurs de l’Est.
Tous ces sages autour de nous qui n’ont jamais vu le Soleil !
Ô mon enfant ! c’est à pleurer ! ô mon enfant !
Car, une nuit, l’homme ne reconnut pas sa voix, en priant ;
Et il lui sembla qu’une étrangère était là,
Qu’une femme qu’il ne connaissait pas était venue
Apporter un vêtement pour un mort.
Alors l’homme cria : Iegueodah, Iegueodah !
Vers Iehovah d’avant lasher ; mais le beau chemin bleu
Ne s’ouvrit pas, le cri ne souleva pas la montagne,
Rien ne parut à l’Est : l’Âge d’Or n’était plus.
C’était donc vers le soir du premier des sept jours ;

— Et nous vivons dans le cinquième jour, ma sœur,
Celui dont traite l’Apocalypse, le jour de la Conjonction.
Le sixième jour approche !

 

-traducere de Catalina Franco-
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Dans ce jardinet d’église
Où le vieux soleil des pauvres
Réussit parfois, vers juin
À faire éclore à demi
Deux ou trois fleurs de faubourg,
Qui font pousser de grands ah !
Le jeudi et le dimanche
Aux blancs et sages forçats
Du voisin orphelinat,
Tantôt (et je connais là
Une vierge sans visage
Qui dans sa niche effritée
Berce un vieux Jésus moussu),
Dans le silence moisi
J’ai senti mon cœur saisi
Par un son de clavecin
Sourd, jauni, quasi défunt,
Trouble comme le parfum
De pluie et de parchemin
Des in-folio latins
Et proche et pourtant éteint
Comme un moi-même indistinct
Au fond d’un miroir sans tain,
Étrange, secret tintouin
Intérieur et lointain,
Une de ces pauvres gammes
De bémols couverts, chagrins,
Qui réveillent dans les âmes
La sainte odeur des matins
De la claire adolescence
Et du profond des jardins
Et de l’eau dans le silence
Et du soleil sur le pain
Et du miel dans les faïences
Lourdes de mil huit cent vingt.
Et soudain, comme l’enfant
Ferme ses main étrangleuses
Sur le moineau grelottant
Trop tôt envolé du nid,
Oui, — qui le croirait ? — soudain
Comme quand j’avais vingt ans
(Enfant épris d’une enfant)
J’ai dans mes deux vieilles mains
Serré ce cœur irritant
Qui s’était pris, tout-à-coup,
À battre, mais follement,
Mais affreusement, mon Dieu ! — pour vous —

 

Și ea nu era ofensată,
le nășteau, nu simțeau la început remușcare
bucurie apoi, latitudini de negândit
în profunzimea dorinței,
iată, el aducea spre ea
o cerească supra măsură
în acea mini-poveste, grația.

Se topeau
unul în altul cei doi
și-n tot ce era de față,
da, se pierdeau,
dar se regăseau pierduți
în infinitul pierderii –
era visul omenesc
al absolutului pur.

-traducere de Catalina Franco-
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Lasciami, non trattenermi
nella tua memoria
era scritto nel testamento
ed era un golfo
di beatitudine nel nulla
o un paradiso
di luce e vita aperta
senza croce di esistenza
che sorgeva dalle carte
ammuffite nello scrigno.

E lei non ne fu offesa,
le nascevano, né senti prima rimorso
e poi letizia, impensate latitudini
nelle profondita del desiderio,
ecco, la trascinava
una celestiale oltremisura
fuori di quella ministoria, oh grazia.

Si scioglievano
l’uno dall’altro i due
e ogni altro compresente,
si perdevano si,
pero si ritrovavano
perduti nell’infinito della perdita –
era quello il sogno umano
della pura assolutezza.